orcomangione

Alla santa degli occhi. Alle teste tutte in fila.

Ai rosari dell’infanzia, incomprensibili

balocchi. Alla festa del giorno corto, al neon

azzurro della chiesa. A te che mi chiami

senza parole ed io, chiamata, che obbedisco

e mi inchino, che ti sfioro le ginocchia.

Alle candele, due, da tenere nel pugno, che

siano fiamma di devozione. Alla statua nella

teca, alle dita che sfiorano il vetro e le labbra

che poggiano un bacio sui polpastrelli. Alle

orbite cave, ai buchi d’amore, a te che sei

l’osso mancante del mio cuore. Alla ferita

che sento all’interno, all’incantesimo che

vuole io sia la cura e la malattia. Al rito, a tutto

ciò che scrive il mio nome accanto al tuo.

Ai segni, alle ordinate casualità, al destino.

All’est e all’ovest. Alla nostra geografia.

Alla tua ombra nel fondo del mio sguardo,

al primo pensiero del mattino.

A me e te bambine. Alla nostalgia che sento,

alle cose che so pur senza avvenimento.

Ai corpi che si cercano nel sonno, al desiderio

prima del verbo, alle monete per passare

l’inferno. A quando con le mani ti tolgo

l’inverno. Ai nostri piccoli miracoli.

A questa meraviglia che sopravvive ad

ogni penitenza. Alla bellezza che mi impiglia.

...

Amore questa è per te.

E’la mia attesa bambina, è la rosa di cui

non duole la spina.

Sono pronta per il primo bacio, sono

pronta per quello che le stelle dovranno

avverare. Di te, le mie cellule hanno

memoria, di te io so già la storia.