orcomangione

Piove senza tregua. Sulle formule della strega.

Sugli alambicchi come sui crocefissi.

Chissà quale colpa deve essere

lavata dalla terra. Pare che il vento nomini guerra.

Piove e gli occhi degli alberi sono chiusi.

Il lago fa rumore: ha un umore scuro e trascina

le cose abbandonate ed i pensieri dismessi alla

deriva. Raccoglierò i frammenti delle frasi e gli

asterischi, i dubbi legnosi rosicchiati dai topi.

Sigilli di ceralacca chiudono parole roventi, spilli

d’amore sulle ossa del cuore.

Oggi va così, i sentimenti non si contano sulle dita

ma ci sono giorni in cui mi sento perduta.

Scrittura appuntita, bianca sul nero stavolta.

Sì lo so che sono storta ed è difficile tenermi in un posto.

Ma porto l’amore, ti giuro lo porto. Addosso.